В.И. Гончарову
«волки воют на луне…»
Саботаж всего живого,
саботаж.
Шорох голоса чужого –
это ваш?
Наш не может, наш не должен,
наш – живой!
Город гложет. Насторожен
путь домой.
Мостовая что-то прячет в кулачек.
За спиною скачет мячик-маячок.
Адрес ясен – мимо яра от Сырца,
Вдоль трамвая до базарного кольца.
Что ж торопишься водитель,
погоди!
Буквы сбились в алфавите,
жжет в груди.
От искуса до прохруста
тянет боль.
Густо – пусто даже оклик
через ноль.
Что такое этот город, этот жест
О покое горячительных надежд!
О ломбардах, слово за слово – зачет,
И на бардах вся ответственность за счет.
А потом, через неделю,
через тьму
Разуменье от Емели
перейму.
И на девять, и на сорок,
и на год –
Топот стопок, уговоры
до острот.
Где тот мячик, тот холодный маячок?
Город скачет – хвать и тело на бочок!
Кабы не был так радушен – был живой…
Так нелепа эта ложь наперебой.
От запястья до плеча,
От напасти да врача –
Горяча протока!
Как бы сам себе конек
Закипел и занемог
И свернулся – во как!
Царь, кудесник и злодей
Впрок завел себе друзей
Чтоб потом отпели,
А друзьям то невдомек –
Скачет загнанный денек
В круге карусели.
За товарища! За мать!
Погибать, так поминать!
Поминать, так сгинуть!
Ах, ты, господи, волчок,
Воет лунный светлячок,
Выгибая спину.
2015 – 2016