• bannerua11.png
  • bannerua12.png

Олег Духовный • ОБРАТНАЯ СТОРОНА ЛУНЫ

 Друк  E-mail

Категорія: «Соты» 2017

Куда же деть Аббу 
с её «Happy new year» 
и Джо Дассена, что въелись в душу 
вместе с высоткою универа 
и плеером первым, 
льющим в уши 
незабвенный «Пинк Флойд», 
прямо в гущу 
экзаменов, 
и поезд метро, словно строчка гекзаметра 
с цезурой твоей остановки 
и голосом: «Осторожно, 
двери закрываются! 
Следующая станция…» – 
и что с этим миром станется 
знать тебе не дано. 
Это было, увы, давно, 
значительно раньше, до 
печальных твоих любвей, 
рожденья твоих детей, 
это было в другой стране, 
на обратной её стороне – 
на пинкфлойдовской, мабуть, луне! 


* * *  

Прошла любовь, завяли помидоры, 
ботинки врозь и нам не по пути – 
но этот день, но этот свет медовый 
мне говорят, что ангел во плоти 
кружит, как лист, 
витает где-то рядом, 
ещё не бабочка, но кокон шелкопряда, 
и букву эр ещё не говорит – 
но что там синим пламенем горит? – 
держи меня, соломинка, держись, 
ты чувствуешь, как вытекает жизнь 
из недр моих в твои резервуары? 
Гуд бай, май лав, 
одни оревуары 
приветствуют на финишном отрезке. 
Всё принимаю, но зачем так резко, 
 
без экивоков, вытолкнув взашей, 
порвалась нить – 
так ниточкой зашей 
и начинай любить себя по-новой: 
тычинка, пестик, клеточка генома – 
скажи, кого теперь боготворить? – 
ступай на ощупь – 
сфера вакуоли, 
и хаос жизни, волны сладкой боли, 
и вздох последний, чтоб благодарить! 
 

Птицы 

Вопреки прогнозам всех гидрометео, 
ласточки чертят свою геометрию, 
в небе бездонном летая, как бэтмены, 
помесь Хичкока с Ингмаром Бергманом, 
крылатые страхи военного детства – 
какие вы странные, если вглядеться! – 
ночные кошмары, зловещие «юнкерсы», 
минуя салюты, иронию юности, 
синицу удачи, пророчества авгуров, 
в небесную синь журавлиного августа 
влетели, 
завязнув в силках проводов – 
чернея платками вороньими вдов! 
 

Пантомима 

Этих дней унылых серость 
жизнь печатает, как ксерокс, 
дом, работа, Новый год, 
удивлённый пешеход 
удивлён, что жизнь прекрасна, 
и шагает мимо кассы, 
мимо денег, просто мимо, 
слов не слышно, пантомима 
выразительнее слов – 
и судьбы своей помимо, 
открывая рот, как рыба, 
у разбитого корыта 
ждёт свой сказочный улов! 
 

Предзимнее 

Как много в этом мире ноября! 
Листва пожухла, горизонт набряк 
предзимней тучей, грозною на вид, 
наверно, это царство аонид – 
вот-вот слетят, кружась в балетных пачках 
или в туниках, словно у Дункан, 
всё станет белым, как бельё от прачки, 
и ледяным, как вымытый стакан. 
Ну, а пока цвет неба депрессивен, 
плюс ещё смешан с этим грязным днём, 
и вместо солнца только апельсины 
с лотков сияют жертвенным огнём. 


* * *  

Чёрный квадрат в 3D – это просто куб,
а поцелуй – всего лишь магнит из губ.
Не усложняй картину мира, а упрощай,
чтоб, уходя, было проще сказать “прощай”.
Хлеб и вино, слёзы, вода и твердь,
мужчина и женщина, дети, любовь и смерть – 
первоосновы, атомы, точки опоры.
Ну и, конечно, “Цой жив”, как написано на заборе! 
 

Век сурка

“Мы очутились в чудных днях”
Ричард Бротиган  

Она поёт “Ты помнишь наши встречи”,
увы, не помню, и не знаю слов,
машиной времени нас занесло на встречку,
да и дорогу тоже занесло.
И впереди машины в кучу сбились,
стоят, сигналят, посылают нах,
и непонятно – дни остановились
иль мы остановились в чудных днях.
Или в чудны́х? Какой-то день сурка – 
всё тот же снег, замёрзшая река,
всё тот же взгляд, и губы, и рука – 
лишь Мюррей превратился в старика.
Или старик на Мюррея похож?
Накладка вышла, он сюда не вхож,
здесь только юность чистая, как снег,
и скатерть накрахмалена, и снедь
благоухает свежестью салатов,
и Бродский жив, и пьян ещё Довлатов,
куранты бьют всей яростью салютов,
и счастье безоглядно, абсолютно,
и пробка вылетает в потолок,
чтоб угодить в прощальный эпилог,
в синдром похмельный, в грязную посуду...
– Какое там столетие с утра?
– Пока ещё столетие абсурда,
но к вечеру наступит век сурка! 
 

* * *  

Ноябрь наезжает зажжёнными фарами,
шелестом шин на промокшем асфальте,
стылыми листьями, стёртыми фразами,
и декабрём, что несётся в фальстарте.
 
Прощай, дорогая, ты канула в Лету,
не вижу, не слышу, ты даже не снишься,
ну разве в толпе промелькнёшь силуэтом,
чтоб снова уйти в непроглядную нишу. 
 

Светофор 

МузЫку слушают молитвенно 
и отвечают по мобильнику, 
и громко что-то говорят, 
как будто рядом нет свидетелей, 
что в окна смотрят, словно дети, 
запоминая всё подряд – 
и светофоры октября, 
и разговоры, и музЫку, 
в смартфон уткнувшихся девиц, 
и хаос жизни безъязыкий, 
и трепет сенсорных десниц!

Наші контакти

Поштова адреса: 04080, г. Київ-80, а/с 41

Телефони:

З питань видання книг: +38 (044) 227-38-86

З усіх питань, щодо конференції "Мова і Культура"+38 (044) 227-38-48

З питань замовлення та покупки книг: +38 (044) 501-07-06, +38 (044) 227-38-28

Email: Ця електронна адреса захищена від спам-ботів. вам потрібно увімкнути JavaScript, щоб побачити її. Ця електронна адреса захищена від спам-ботів. вам потрібно увімкнути JavaScript, щоб побачити її. (з питань видання i покупки книг), Ця електронна адреса захищена від спам-ботів. вам потрібно увімкнути JavaScript, щоб побачити її.Ця електронна адреса захищена від спам-ботів. вам потрібно увімкнути JavaScript, щоб побачити її. (з приводу конференції "Мова і Культура")

 

© Бураго, 2017